hay noches que no puedo dormir sin curitas

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.es mejor escapar.

después de un año supe que la muerte

iba a encontrarme antes que vos.

no logro saber es si eso 

es bueno o

es triste o

es 

,

cuando vuelve Artaud...

Poeta negro

Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma (cuervo) araña el corazón de la vida.

Selva, selva, hormiguean ojos
en los pináculos multiplicados;
cabellera de tormenta, los poetas
montan sobre caballos, perros.

Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
el cielo afluye a las narices
como azul leche nutricia;
estoy pendiente de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre.


A.A

vacía

definitivamente vacía.

. eso duele.

1ro de julio. no le debo nada a entel

...no hay silencio aquí, sino frases que evitás oir...

ayer era 1ro de abril,
y ya sabía que bello iba a ser.
lo que no sabía era que además iba a estar lleno de ironía.
extraño leerte.
no aprendí a cuidarme de vos.
tengo síndrome de memoria selectiva,
y recuerdo todo lo que vos seguramente
nunca necesitaste recordar.
las pesadillas pesan, y el karma del peso y la levedad
me siguen volando en mil pedazos.
sur, o no sur, sigo limpiando las paredes de mi casa.
no necesitaba nada de todo esto.
ni lo bueno, ni lo malo.
y me lo fumé sin filtro.
tengo los pulmones llenos de agujas.
tres agujas
tres bien
té para tres.
es amor lo que sangra, y desarma.
"cada vez irás sintiendo menos y recordando más"
me grita julio, intentando salvarme
mientras me tomo litros de cloro y lavandina,
para ver si puedo rescatar el agua podrida de mi pileta.

nunca supe nadar.

no es casual que la mitad del año coincida justo con este día.
no es casual que esta ñapi de mamá me encuentre bien parada.
no es casual que no me olvide, como seguro te hubiera gustado.
qué lástima!
lastima.

pero el silencio es cierto.
por eso escribo.
estoy sola y escribo.
no.
no estoy sola.
hay alguien aquí que tiembla.

RESISTE









ya coman en la eternidad
ya es Jueves.



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nada es casual II

me concentro tanto en la música que voy escuchando
que a veces me tropiezo, o la gente me choca.
esta vez, venía jugando, casi como de costumbre en otoño,
con las tan preciadas hojas secas
(bella armonía con mis zapatillas rojas).
intentando variar el camino de regreso a casa,
termino pasando siempre por la misma calle
y mientras lisandro me cantaba blue
miro, y esa pared que antes gritaba
nada más que su nombre
está ahora tapada por un montón de afiches de el original.

nada, pero nada es casual.

y nada de este mundo es real.

y yo debería dejarme en paz.







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tránsito perpetuo

y será que con esta sangre que sale haré venir nubes.
todo tú eras barro, igual que un muerto.
si no hubiera sido por la necesidad
y porque las almas no se fueran al infierno...
ella está erguida, está por los aires.
en plena epifanía, comienza a volver.

toda la noche estuvo haciendo señales
y él no se daba cuenta.





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arbitraria, canto.
y quiero llorar, porque me da la gana.

El sol empieza a salir
y en los jardines de tu mente
hay estatuas que ella debe pulir.
La luna empieza a llorar
y cuando todo es tan plateado

hay colores que no pueden entrar.

(Ten piedad, no seas así
no le des patadas a los locos.
Ten piedad no seas así,
voy desvaneciendo sin tu amor.)

Tanto girar, girar es un efecto.
Tanto esperar, esperando que se haga realidad
el se pasa girando sin parar.

Nada es perfecto.

(Adela en el más allá
es una estrella clandestina que ilumina los despojos de amor.)

la indómita luz, fotografiada por nacha luna,
reza por vos.

tanto ruido y al final...

bitácora de años Luz: el random del mp3 es siempre oportuno. nunca falla. cuando lo hace solo confirma la regla: ay, joaquinito, se fue la llorona. se fue.

nos sobran los motivos.

este adiós no maquilla un hasta luego
este nunca no esconde un ojalá
estas cenizas no juegan con fuego
esta ciega no mira para atrás
este notario firma lo que escribo
esta letra no la protestaré
ahórrate el acuse de recibo,
estas vísperas son las de después
a este ruido tan huérfano de padre
no voy a permitir que taladre un corazón podrido de latir
este pez ya no muere por tu boca
esta loca se va con otro loco
estos ojos ya no lloran más por ti.

muss es sein?

"Quisiera hacer el amor contigo en mi estudio, como en un estudio, como en un escenario. Alrededor habría gente y no podrían acercarse ni un paso. Pero no podrían quitarnos los ojos de encima..."

Con el paso del tiempo, aquella imagen iba perdiendo su crueldad inicial y empezaba a exitarla. varias veces le recordó al oído aquella situación a Tomás mientras hacían el amor.
Se le ocurrió que existía una manera de escapar de la condena que veía en las infidelidades de Tomás: ¡que la lleve consigo! ¡que la lleve cuando vaya a ver a sus amantes! Quizás esa sea la manera de convertir otra vez su cuerpo en el primero y único de todos.

Convertirse en el alter ego de su vida poligámica. Tomás no quiere entenderlo, pero ella no podía librarse de aquella imagen y trataba de estrechar relaciones con sabina. le propuso hacerle unas fotos.
Sabina la invitó a su estudio, y ella pudo ver, por fin, aquella amplia habitación en medio de la cual había una cama ancha en forma de cuadrado, como un podio.

Junto a la cama había una mesa de noche y encima de ella una pieza en forma de cabeza humana. precisamente como las que emplean los peluqueros para las pelucas. Pero en aquella cabeza no había una peluca, sino un sombrero de hongo.

Chaplín llevaba un sombrero de esos.
_¿Quieres que te haga una foto con el sombrero puesto?

Milán Kundera, eh.

.

cincomillón de años ...luz?

"No, creo que nunca es tarde
una válvula de escape

se transforma en un acorde.
No, es que ya no quiero mas nadar en piletas.

Están partiendo el mundo por la mitad,
están quemándose las velas.
Están usándome, están riéndose.
Y mi canción, es un antídoto del diablo.

Una cuerda es una bala,
el amor un ejercicio.
Una iglesia es como un circo.
No es que yo no quiero mas nadar en piletas.
No

Quiero vivir aquí, mas quiero cambiar
Cambiar para sentirme vivo.
Y te daré una flor, antes que un Decadrón.
Oh mi amor, estoy tranquila, pero herida..."

que pequeña me siento ante ciertas letras de otros...
que pequeña.
aún así siempre me salvan cuando quiero gritar y no me sale la voz.
existir sin existir, esa es la cuestión.

.

solo eres luz

creo que estoy empezando a creer en las señales.
o será que dejé de creer en todo y necesito creer en...algo!
hace poco, en forma erronea,
alguien envió un mensaje a mi celular,
y me llamó "Cris". hoy, leyendo a Julio, creo.

Recuerdo a Saint-Exupéry: «El amor
no es mirar lo que se ama
sino mirar los dos en una misma dirección».

Creo que no te quiero,
que solamente quiero la imposibilidad
tan obvia de quererte
como la mano izquierda
enamorada de ese guante
que vive en la derecha.

Ratoncito,
pelusa,
medialuna,
caleidoscopio,
barco en la botella,
musgo,
campana,
diáspora,
palingenesia,
helecho,
eso
y el dulce de zapallo,
el bandoneón de Troilo
y dos o tres
zonas de piel en donde
hace nido el alción,

son las palabras que contienen
tu cruel definición inalcanzable,
son las cosas que guardan las sustancias
de que estás hecha para que alguien
beba y posea y arda convencida
de conocerte entera,
de que sólo eres Cris.

(lo amo cuando enumera)

por su propio peso

...la planta
(tarde o temprano)
reconoce si le sirve el alimento o no.

si se le coloca, por ejemplo,
un grano de arena,
sus hojas no se cierran...

(no queda nada)

solo mis ganas

y yo.

la rabia no muere si matan al perro

la noche me encuentra sola y abrumada.
me piden que vomite, y yo nunca sé por dónde empezar.
vivo en una búsqueda constante.
intento simplificar no solo mis palabras, sino también mis sentimientos.
a veces me siento como un perro intentando acostarse, dando muchas vueltas sobre su propio eje,
para, al final, acostarse.
¿por qué no se acuesta, directamente?, pienso.
me sorprendo otra vez con miedo.
a veces me encandila su luz, y como no puedo verlo, me doy vuelta,
y en la pared veo mi propia sombra.
y quiero atarla. como juana.
pero no se queda quieta.
corro y nunca puedo alzanzarla.
y si tu luz es tremenda, me meto la sombra en el bolsillo y corro a tu encuentro.
y si tu luz es tenue, gigante es la sombra que me asusta.

enamorarse es una palabra muy grande y feroz, dicen los que saben.
hay gentes que la sacan a pasear con correas largas.
otros la llevan con correas de ahorque.
otros la dejan correr libre. haya o no lugar para el trote.

me mira y me huele.
sabe que tengo miedo.
quiere morderme.
(yo sé que también tiene miedo, y que nunca mató a nadie)
me gusta la rabia, pero no quiero llorar cuando el perro me muerda.




speak to me*
escucho.

(me pasó lo que a ella. escribí. mucho. después recorté. recorté. sigo, con menos palabras, diciendo todo lo que quería decir. )

hoy
voy a salir a caminar por tu via láctea

hoy
voy a perderme en las estrellas

que juntamos la otra noche,

y en las que aun nos quedan por ver.

hoy
voy a guardarme todos tus planetas

en el bolsillo,

y voy a comerme tu oscuridad

hasta encandilarte.







("cuándo podrás amar sin tantos complejos...?")
(La sabiduria suele venir en envases pequeños...)

das schwerste Gewicht

Si cada uno de los instantes de nuestra vida se va a repetir infinitas veces, estamos clavados a la eternidad como Jesucristo a la cruz.

La imagen es terrible.

En el mundo del eterno retorno descansa sobre cada gesto el peso de una insoportable responsabilidad. Ese es el motivo por el cual Nietzsche llamó a la idea del eterno retorno la carga más pesada (das schwerste Gewicht).

Pero si el eterno retorno es la carga más pesada, entonces nuestras vidas pueden aparecer, sobre ese telón de fondo, en toda su maravillosa levedad.

¿Pero es de verdad terrible el peso y maravillosa la levedad?

La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto, a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera será.

Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como insignificantes.

Entonces,

¿qué hemos de elegir?

¿El peso o la levedad?

Este fue el interrogante que se planteó Parménides en el siglo sexto antes de Cristo. A su juicio todo el mundo estaba dividido en principios contradictorios: luz-oscuridad; sutil-tosco; calor-frío; ser-no ser. Uno de los polos de la contradicción era, según él, positivo (la luz, el calor, lo fino, el ser), el otro negativo. Semejante división entre polos positivos y negativos puede parecernos puerilmente simple. Con una excepción: ¿qué es lo positivo, el peso o la levedad?

Parménides respondió: la levedad es positiva, el peso es negativo.

¿Tenía razón o no?

Es una incógnita.


Sólo una cosa es segura:
la contradicción entre peso y levedad
es la más misteriosa y equívoca de todas las contradicciones.


(amén)

¿Pero es de verdad terrible el peso y maravillosa la levedad?

La idea del eterno retorno es misteriosa y con ella Nietzsche dejó perplejos a los demás filósofos: ¡pensar que alguna vez haya de repetirse todo tal como lo hemos vivido va, y que incluso esa repetición haya de repetirse hasta el infinito! ¿Qué quiere decir ese mito demencial?

El mito del eterno retorno viene a decir, per negationem, que una vida que desaparece de una vez para siempre, que no retorna, es como una sombra, carece de peso, está muerta de antemano y, si ha sido horrorosa, bella, elevada, ese horror, esa elevación o esa belleza nada significan. No es necesario que los tengamos en cuenta, igual que una guerra entre dos Estados africanos en el siglo catorce que no cambió en nada la faz de la tierra, aunque en ella murieran, en medio de indecibles padecimientos, trescientos mil negros.

¿Cambia en algo la guerra entre dos Estados africanos si se repite incontables veces en un eterno retorno?

Cambia: se convierte en un bloque que sobresale y perdura, y su estupidez será irreparable.

Si la Revolución francesa tuviera que repetirse eternamente, la historiografía francesa estaría menos orgullosa de Robespierre. Pero dado que habla de algo que ya no volverá a ocurrir, los años sangrientos se convierten en meras palabras, en teorías, en discusiones, se vuelven más ligeros que una pluma, no dan miedo. Hay una diferencia infinita entre el Robespierre que apareció sólo una vez en la historia y un Robespierre que volviera eternamente a cortarle la cabeza a los franceses.

Digamos, por tanto, que la idea del eterno retorno significa cierta perspectiva desde la cual las cosas aparecen de un modo distinto a como las conocemos: aparecen sin la circunstancia atenuante de su fugacidad. Esta circunstancia atenuante es la que nos impide pronunciar condena alguna. ¿Cómo es posible condenar algo fugaz? El crepúsculo de la desaparición lo baña todo con la magia de la nostalgia; todo, incluida la guillotina.

No hace mucho me sorprendí a mí mismo con una sensación increíble: estaba hojeando un libro sobre Hitler y al ver algunas de las fotografías me emocioné: me habían recordado el tiempo de mi infancia; la viví durante la guerra; algunos de mis parientes murieron en los campos de concentración de Hitler; ¿pero qué era su muerte en comparación con el hecho de que las fotografías de Hitler me habían recordado un tiempo pasado de mi vida, un tiempo que no volverá?

Esta reconciliación con Hitler demuestra la profunda perversión moral que va unida a un mundo basado esencialmente en la inexistencia del retorno,

porque en ese mundo todo está perdonado de antemano y, por tanto,

todo cínicamente permitido.

La insoportable levedad del ser-Milan Kundera