la rabia no muere si matan al perro

la noche me encuentra sola y abrumada.
me piden que vomite, y yo nunca sé por dónde empezar.
vivo en una búsqueda constante.
intento simplificar no solo mis palabras, sino también mis sentimientos.
a veces me siento como un perro intentando acostarse, dando muchas vueltas sobre su propio eje,
para, al final, acostarse.
¿por qué no se acuesta, directamente?, pienso.
me sorprendo otra vez con miedo.
a veces me encandila su luz, y como no puedo verlo, me doy vuelta,
y en la pared veo mi propia sombra.
y quiero atarla. como juana.
pero no se queda quieta.
corro y nunca puedo alzanzarla.
y si tu luz es tremenda, me meto la sombra en el bolsillo y corro a tu encuentro.
y si tu luz es tenue, gigante es la sombra que me asusta.

enamorarse es una palabra muy grande y feroz, dicen los que saben.
hay gentes que la sacan a pasear con correas largas.
otros la llevan con correas de ahorque.
otros la dejan correr libre. haya o no lugar para el trote.

me mira y me huele.
sabe que tengo miedo.
quiere morderme.
(yo sé que también tiene miedo, y que nunca mató a nadie)
me gusta la rabia, pero no quiero llorar cuando el perro me muerda.




speak to me*
escucho.

círculos viciosos

se levantó y miró el reloj.
(tarde, pensó)
prendió la hornalla.
echó azucar en su taza de té.
revolvió.
abrió un paquete de galletitas.
(rellenas, redondas, circulo. vicio)
tomó un cd. (pulse)
sonó.
a todo volumen.
cantó.

en eso advirtió,
que sonaba el celular.

otra vez la pelota a la calle.
y se subió a una silla, y bailó al ritmo de Persiana americana.

(tarde, pensó.)

Cantora nocturna

regresó.

vino para habitar las noches silenciosas de ventiladores andando.

volvió para dejar sus dedos en libertad.

no los mira,

así deja que hagan quiensabequecosa

sobre el teclado.

Juana

Ella mira por la ventana,

Coca, Wanda, el Señor Burns y los espectros de los Miulers rondan por el patio.

Hace calor en Santa Fé.

Y en la habitación frescos 18º.

Una vez dormidas me agarró la cara con su manita,

y me dijo "Hola papá..."

hasta que abrió los ojos, vio que yo no tenía barba...

a lo sumo bigotes, y siguió durmiendo.

Yo también.

Frankenstein (L. Alposta, H. Estol)

Entre el horror y el espanto
hago de mi grito un canto
mi drama es no tener madre
y ser engendro de un padre
que ahora reniega de mi.

Y aunque sin nacer nací
sin tener siquiera un nombre
soy solo un remedo de hombre
un muñeco desdichado.
Y si fui galvanizado
por mi padre Frankenstein
en tangótico vaivén.

Hoy lo que mas me subleva
es ser un adán sin eva
tener prohibido el nosotros
y ver amarse a los otros
ver como comen perdices
y yo con mis cicatrices.

Ees por mi figura horrible
que nunca seré querible
hago de mi grito un canto
entre el horror y el espanto
mi drama es no tener madre compadre.

Vuelvo

De la razón me despido,

como de aquel jean que ya no me entra.

Y no es que voy a poder conseguir una nueva,

pero si crecí, es hora de comprar otro jean.

Quizá una pollera.

Él dice que me quedan bonitas.

(No soy mala.

Me equivoqué mucho.)

Mutilando

.

mejor.


mejor cierro la boca.


mejor olvido mis dedos.


y canto, en kingston town.

No pienses que te abandoné, vieja costumbre de escribir.
Pero te extraño.
Porque por más que solo sean unos minutos,
o tal vez segundos,
en tu compañia desplegaba mis alas para volar por otros aires.

Como también abandoné a la tristeza,
de la que muchas veces te desprendías,
tengo que inventar otro camino,
o simplemente subir por alguna escalera,
arrojarme al vacio,
y convertirme en un cadáver exquisito.

sin título

si.
así me siento hoy.
como un poema sin título.

otras veces me siento solo el título.
sin nada que mostrar a continuación.

a veces el que me pongo es taaaan largo
que te confunde,
porque incluso se va por las ramas.

y el título a veces es tan corto
que temo que no te sea suficiente.

y cuando no tengo ni título ni poema
tiemblo.
como mi mano intentando desesperadamente
escribir un poema con título.

voces

es verdad, te decía.

cuando la tristeza no nos consume

las funebres palabras no habitan nuestros dedos.

y la felicidad que se respira entre nosotros

puede que resulte empalagosa a los lectores.

cierro los ojos :

sangre,

uñas escarbando corazones,

lágrimas que no se dejan secar.

la canilla del baño marca el pulso de la soledad.

y las sombras dibujan al miedo

en la pared de mi placard.

es verdad, pienso.

hoy la tristeza no me consume.

pero las fúnebres palabras

saben el camino de regreso a casa.

miedo*

es mi voz

cantando

para que no cante él.

él, que se viste de sombra en la imaginación.

el que reprime mi desverguenza

es mi voz

cantando

para que no cante él.

son mis ojos abiertos,

para que no los cierre él,

él, que en invierno busca un cuerpo

que habitar...

el que congela mis sentidos

cuando lo dejo pasar.

es mi voz

vomitando

para que no me invada él

son mis ojos

viendo millones de ojos llover

y es él

que se relame, sediento

y yo canto

para no saciarle su sed.

Arelag

No creo que pueda sacar un conejo de la galera.

Y en mi bolso la cantidad de cosas que entran

es limitada.

No creo conseguir la vida eterna mediante la piedra filosofal,

ni ganarme el pozo acumulado del loto.

No creo que vaya a cortarme en pelo

en los próximos diez años.

Mucho menos estudiar una carrera relacionada con los números.

No creo tener mágia, y mucho menos poder

para bajarte las estrellas del cielo,

aunque bien podria hacerte un caleidoscopio

para que no se note semejante desorden que ocacionó el tuyo.

(Mio)

Tengo un bastón, que como es de plástico made in cotillón

no creo que me sostenga en esos momentos.

Pero igual es un disfraz.

Y además estás.

Y siempre sacás algún conejo de mi galera.

O llenás el frasco con caramelos.

Objetos perdidos

Como cuando mis hermanos eran bebés,

nada permanece en el lugar en que lo dejamos.

Las cosas desaparecen todo el tiempo,

y las interminables busquedas se resumieron a un

largo suspiro hundiéndonos en el sillón.

Y mientras se medita una alternativa que resuelva la cuestión,

miramos a Paco, que siempre esta masticando algo.

Narices

J: _¿Y en Inglaterra como le dirán a los clown?

L: _¿Payaso?

Sinn Pático, mi amigo imaginario

Sinn, se acercó a mi, un poco timido,

me preguntó porque lloraba de esa forma tan patética,

y admirando su sinceridad a flor de piel le pregunté si quería ser mi amigo.

El no lo dudó mucho.

Solo me propuso que llorara en un tono más grave, por el bien de los vidrios de la casa.

Tomó una hoja blanca y me pasó la mano por la cara.

Con el rimmel que se me habia corrido empezó a dibujar.

Yo me paré.

_¿Preparo mate? -le dije.


.

Necesidad de necesitar

Y es una sala de espera sin esperanza...

un blues cantado con el último hilo de voz...

un pequeño rayo de sol que me hace sonreir