sábado 7 de enero

no importa si cuando llama el amor
yo estoy muerta.
vendré.
siempre vendré
si alguna vez llama el amor.




a.p

no doy marcha atrás

Melancolía

c. bukowski

la historia de la melancolía
nos incluye a todos.
me retuerzo entre las sábanas sucias
mientras fijo mi mirada
en las paredes azules
y nada. 
me he acostumbrado tanto a la melancolía
que 
la saludo como a una vieja
amiga. 
ahora tendré 15 minutos de aflicción
por la pelirroja que se fue,
se lo diré a los dioses.
me siento realmente mal
realmente triste 
entonces me levanto
PURIFICADO 
aunque no haya resuelto
nada 
(...) 
hay algo mal en mí 
además de la 
melancolía 

será que nací en el sur?
será que encendí la luz de tu amor?

No me des tregua, no me perdones nunca.

Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel

sea tú que vuelves.

¡No me dejes dormir, no me des paz!

Entonces ganaré mi reino, naceré lentamente.

No me pierdas como una música fácil, no seas caricia

ni guante;

tállame como un sílex, desespérame.

Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.

Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas.

Grita. Vomítame arena en la boca,

rómpeme las fauces.

No me importa ignorarte en pleno día,

saber que juegas cara al sol y al hombre.

Compártelo.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,

lo que nadie te pide: las espinas

hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,

oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.




J.C

si no hay amor que no haya nada entonces

El tesoro que no ves
La inocencia que no ves
Los milagros que van a estar de tu lado
Cuando comiences a leer de los labios
Y a ignorar los embustes y gustar
Con tu lengua de las aguas que son dulces
Aunque te sientas mal

(el Indio dice)

Abraza la oscuridad

La confusión es el dios
la locura es el dios

la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas

no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

mantente alejado de dios
permanece angustiado

deslízate.

C. Bukowski

esta noche me encuentro con el diablo

Yo miro por el día que vendrá
Hermoso como un sol en la ciudad
Y si me escuchas bien
Creo que entenderás
Porque yo esperé en vano
Que me dieras tu mano
De mis huesos la humanidad
Debes salvar

Los magos, los acróbatas, los clowns
Mueven los hilos con habilidad
Pero no es el terror
A la soledad
Lo que hace a los payasos
Uno rojo, otro blanco
Ya los viejos romper la voz
Para cantar

Oye, hijo, las cosas están de este modo
Una radio en mi cuarto me lo dice todo
No preguntes más
Tenés sábados, hembras y televisores
Tenés días para dar aún sin los pantalones
No preguntes más

Siempre el mismo terror
A la soledad
Me hizo esperar en vano
Que me dieras tu mano
Cuando el sol me viene a buscar
A llevar mis sueños al justo lugar


Los magos, los acróbatas, los clowns
Mueven los hilos con habilidad
Pero es que ya me harté
De esta libertad
Y no quiero más padres
Que acaricien mi espalda
Oye, hijo, las cosas están de este modo
Dame el poder y deja que yo arregle todo
No preguntes más
Tenés sábados, hembras y televisores
Tenés días aún para dar sin los pantalones
No preguntes más
Pero es que ya me harté
De esta libertad
Yo no quiero más padres
Que acaricien mi espalda
Soy un hombre que quiere andar
Sin pedir permiso para ir a llorar

. 

que haré con el miedo

el momento del miedo mas terrible,
no de quererte, no de que me quieras,
sino de que ambas sucedan en el mismo momento.
ya no quiero equivocarme mas.
estoy a dieta de entrañas y almas.





Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos


a. p

fuga

Cruzo mis dedos, ya verás,
Alguna una estrella hoy caerá,
Sostener infidencias.

Cierro mis ojos y no estoy aquí,
Sueño traiciones, despierto al fin,
Suspirar turbulencias.

Abro mis manos, liberás,
Sigo embrujada de soledad.
Contendrán apariencias.

Cruzo mis dedos, ya verás,
Alguna estrella hoy caerá,
Sostener infidencias.

suena: fuga, x ma. gabriela epumer

"Un rayo inmaculado nos conmueve día a día

haciendo que nuestras palabras sequen su fuerza en el aire

antes de tocar la humanidad de cualquier ser, convirtiéndonos en lo mismo

que una piedra.

Cuando mis gritos despedacen mi garganta

el dolor de las piedras lastimarán tu ser."

Teodoro Duarte

el poeta está desapareciendo

La soledad me anda buscando
quiere que escriba un poema,
dice que me extraña, que no soporta no verme a llanto largo,
despotricando en mi espesa niebla de confusión interior.
Tampoco soporta no verme disparando con fuerza ciega 
esa queja inteligente y bien justificada,
decorada, filosa y sedienta queja intolerante 
que tanto se ha movido en mi boca con soltura magistral,

noches donde borracho y herido sangraba frases que buscaban venganza, vengarme del mundo, de su sistema egoísta, superficial y asesino, vengarme de mi insatisfacción por todo lo que no podía tener, ni entender,
como si no tuviese todo lo que necesito. 
Ya no tengo odio, ni rencor, 
no tengo ganas de pegarle al mundo como lo he hecho a menudo,
ni de pegarme a mí, 
ni de enamorarme a mí intentando enamorar a mujeres y mujeres,
como tan fanáticamente me he dedicado en mi ego grande de boca de tiburón, de brazos de mono,
ni lo que siento por Ángela puede tener traducción a poema, 
como querer materializar el infinito o vestir al amor, 
todo intento es ridiculizarlo,
una imposibilidad de la expresión limitada por la inmensidad del sentimiento, 

y es que el poeta está desapareciendo, 
como desaparece un dolor, 
como cuando el humo se eleva por sobre las cenizas,
estamos perdiendo el bardo, comandante, 
mi revolución de grito alzado
anda silencioso, agradecido, convencido en su paz de aceptar 
que el tiempo ya no pasa,
que la felicidad te vuela del terreno 
donde se fluctúan las incógnitas y las preguntas,
donde no se busca el orgasmo porque ya vivís en Él, 
y el sentido de explayar mis sustentos
va bajando su volumen

y es que prefiero que me escuchen menos y me vean más,
la verdad en mi accionar de cada día como prueba ineludible 
de que estoy en la paz del mundo que sueño,
en la perfección de la construcción que genero al ser auténtico con mi actitud bondadosa,
ya no quiero esas palabras acomodadas en renglones que anestesiaron tanto puñal en mis entrañas
y ya no pretendo tener letras para expresar lo inexpresable de este estado de amor incondicional en el que gravito los segundos con conciencia plena de existencia divina,

si convierto la caída en vuelo, no hay manera de que duela el suelo,
no hay forma de tener miedo,

no voy a necesitar poema en el cual refugiarme, 
el tumor inflamado lleno de pus está cicatrizando con mucho amor,

con ese amor es que lo saluda mi ser, querido Bubón,

entienda que los milagros no se dejan escribir,
que las pruebas han sido superadas,
que el poeta está desapareciendo
y que no hay por qué sufrir.






alguien lo dijo mejor que yo: http://bubonbardo.blogspot.com/

hay noches que no puedo dormir sin curitas

(hay algo que sangra porque yo te extraño)

ro dijo:

"

Uno no escribe cuando está feliz.

Porque no tiene nada para sangrar.

Porque se siente acompañado

y de qué vale

compartir la una soledad inventada.

Uno no escribe cuando está feliz

porque para qué intentar explicar el mundo

o ilustrarlo.

Uno no escribe cuando está feliz

& punto."

hoy, en "siempre alguien lo dijo antes" Bochatón:

 de matar hasta los hígados de la

mentira
donde cuelguen en papel de oro
   como una entraña quieta de dolor y sangre
        los huecos quietos de mi cuerpo gotean

llamas
     de veneno la tripa del cráneo de muerte

en proa
              del tren de costas
en la ducha noche de los anteojos
     en el nombre de la canción porosa en las
                                    enfermedades de la pija
en mil maneras de decir te quiero en una

distancia
     acorde a mis impulsos
          la mandarina mandrágorade la estación

de julio
                 los collares enfermos de noche
la nostalgia de plena razón
                           las peleas
      discusiones
                            las enfermedades
        la piel
el olor
               la mentira el impulso de querer
          no poder
        la energía
                 como vínculo vehículo
                      el entrenamiento
        las vicisitudes de un nuevo orfebre
el pelo
        las verdades
                                             lo infinito
         los infinitos
     los trenes en marcha hacia un velorio en la

costa
donde flota la avaricia de perder la isla en

medio del
                  mar.
             ilusión de pelos en el pectoral
        una ilusión de
                          largas varicelas
          una puerta al infinito
  la glotona hambre de los destierros
            la inquisidora mirada de los puertos a

las islas
casas de un otoño gris sin marcha
      en la mirada de un ciempiés
             un andrógino pide
                                               amor
       y no puede interferir en la ola de los

asaltos
donde perdió sus amantes

 

Mon avion en flammes mon château inondé de vin du Rhin
mon ghetto d'iris noirs mon oreille de cristal
mon rocher dévalant la falaise pour écraser le garde-champêtre
mon escargot d'opale mon moustique d'air
mon édredon de paradisiers ma chevelure d'écume noire
mon tombeau éclaté ma pluie de sauterelles rouges
mon île volante mon raisin de turquoise
ma collision d'autos folles et prudentes ma plate-bande sauvage
mon pistil de pissenlit projeté dans mon oeil
mon oignon de tulipe dans le cerveau
ma gazelle égarée dans un cinéma des boulevards
ma cassette de soleil mon fruit de volcan
mon rire d'étang caché où vont se noyer les prophèthes distraits
mon inondation de cassis mon papillon de morille
ma cascade bleue comme une lame de fond qui fait le printemps
mon revolver de corail dont la bouche m'attire comme l'oeil d'un puits scintillant
glacé comme le miroir où tu contemples la fuite des oiseaux mouches de ton regard
perdu dans une exposition de blanc encadrée de momies
je t'aime


Mi avión en llamas mi castillo inundado de vino del Rhin
mi ghetto de lirios negros mi oreja de cristal
mi roca rodando por el acantilado para aplastar al guarda rural
mi caracol de ópalo mi mosquito de aire
mi edredón de aves del paraíso mi cabellera de espuma negra
mi tumba agrietada mi lluvia de langostas rojas
mi isla voladora mi uva de turquesa
mi colisión de autos locos y prudentes mi arriate silvestre
mi pistilo de cardillo proyectado en mi ojo
mi bulbo de tulipán en el cerebro
mi gacela perdida en un cinema de los bulevares
mi cofrecillo de sol mi fruto de volcán
mi risa de estanque oculto donde se ahogan los profetas distraídos
mi inundación de casis mi mariposa de morilla
mi cascada azul como una ola de fondo que hace nacer la primavera
mi revólver de coral cuya boca me atrae como la boca de un pozo reverberante
helado como el espejo en que contemplas la huida de los colibríes de tu mirar
perdido en una exposición de lencería enmarcada de momias
te amo

Benjamin Péret

nobleza guacha.

nobleza obliga.

"Sigo creyendo en el arte y, sobretodo, en su memoria insobornable, no

sentimental pero que es capaz de fijar las heridas que la realidad deja en

nosotros; no creo que el arte pueda resolver ninguno de los problemas

del mundo, máxime cuando la ambigüedad invade el arte figurativo y la

banalidad es consagrada de utilidad pública; los Estados del mundo

intentan esterilizarnos con la miseria y el terror, pero es con ese amor

aterrorizado con el que podemos construir nuestros cuadros"

Carlos Alonso

Será que nací en el sur? 

será que encendí la luz de tu amor? 

carencia

"

Te miro pero no estás,

ni veo un puñal detrás,
dispuesto a asestarme el golpe de un "nunca jamás"
Tu tibio dejarte hacer
no es más que una forma lenta
de desaparecer...una manera de emprender la huida
a través de este suicida
simulacro de placer.

"

L.E.Aute

(http://grooveshark.com/#/s/Querencia/3fvD0F?src=5)

Domingo

No debería estar acá.




(toma un pedazo de mi...)