y te diría que todo es verdad

si supiera que todo es mentira,

porque lo sé.

esto es verdad, la sangre es real,

el dolor, el frío.

la arena que se te pega a los pies,

la sal es real, es verdad.

mentís, de cerca mentís, cada vez más

de cerca.

y no te diría que es tarde,

que me tengo que volver a casa a hacer la tarea

porque es mentira,

pero tengo que tomar la merienda.

y vos sos otro ladrillo en mi pared

y estos son the happiest days of our lives

y mañana te habré olvidado

el final perfecto para esta historia de mierda.-

.

eterno resplandor

de una mente sin recuerdos.

(quizás fue todo lo que te di)

.

la vida no apesta y la muerte no debería doler tanto

H: _¿podés dejar de repetir esa frase?

L:_¿y vos podés dejar de mirarme como si me estuviera muriendo? gracias.

H:_te volvés más jodida cuando estás en modo horizontal.

L:_y vos te volvés más creativa.

H: (suspira ofuscada)

L:_ no tenés idea de lo que se siente. dos veces en...¿ cuánto tiempo? esta clínica apesta a lysoform, y ya me quedé sin papel para dibujar. pasame la guía de teléfono. o arrancame algunas páginas amarillas.

H:_ te traje la notebook.

L:_el wifi es una mierda.

H:_estar cuidándote es más mierda.

L:_despertarte nadando en sangre es más mierda.

H: (llora)

L:_¿llorás porque me tenés lástima o porque tengo razón?

H: (se ríe mientras se suena los mocos) te hago unas trenzas, frida?

L:_no, mejor saltame en las piernas, así también quedo coja.

"

el silencio es la violencia.

pero más violencia es mezclar palabras

confundirlas

trastocarlas

para que el silencio se vuelva error

y creamos que la paloma se transformará en dragón

y que aquel que se alimentó con nuestra sangre es el cordero.

"

G. Baldovin

unos cuantos atrasitos...

la vida no apesta

y la muerte no debería doler tanto.

El tiempo se pasó. La gente se cambio de forma.

ante todo, desconfío.

alguien te dijo que estabas equivocada,

ella que estaba confundida,

otros dicen que es azul,

él que no sabe de qué disfrazarse ,

aquella le puso nombre y apellido,

otros se cagan en.

demasiado algunos tienen,

otros no saben que existe,

ella le tiene miedo,

él se pegó un tiro con una pistola llena de.

amor.

yo digo que se trata de amor,

y vos

salís corriendo para el otro lado.

(el lado que viene hacia mi)

fa.-

murciélago II

fugA

huyó. dejó de creer en él.

no pudo contener su deseo

de suicidio. lo miró.

sus ojos, luces de neón,

no pueden vivir corriendo

en un eterno

fin.

pEz

caminaba para olvidar.

juntaba hojas caídas, pisaba otras.

nada más la ponía así:

volar.

pájaro,

luz.

otoño pasado.

frío: ahora víctima.

Dañaba a la niña,

ignoraba su propio latir.

fIn

cree que nada fue en vano.

relee, pues guardó todo en su maleta azul.

pedazos de papeles rotos con letras fugaces

que solo dejan ver deseos aún latentes.

recuerda. cuenta cada segundo hasta que llega.

la noche.

la luna.

el sueño.

el no-dolor.

sOmbra

me pesa, y sabe.

nadie puede prescindir de él.

se pasea en la abultada ciudad

y lleva la luz atada a sus pies.

se niega a saber la verdad

y su estima va a la vanguardia de su ser.

tUmba

claro, habla de la noche

y no de los sonidos del piano.

no la nombra a ella y sabe:

en el fondo nada va a cambiar.

ni ella, deforme en el calvario

de lo imposible.

se complica:

refugio,

lengua,

fusil,

tUmba.

todo acaba cuando se enciende la luz.

Él era un fabricante de mentiras,
él tenía las historias de cartón.
Su vida era una fábula de lata
sus ojos eran luces de neón.
Y nunca tengas fe que sus mentiras puedan traer dolor.

Pero hay alguien que nadie puede explicar:

por qué la niña ríe en vez de llorar?

faa.-

Yo te voy a enseñar como se baila esto.

Nadie baila mal. Me dijiste.

Después de unos cuantos tragos vamos a salir a cortar orejas.

"

La noción de fin es ambigua,

puesto que todo fin es, al mismo tiempo,

un punto de partida

"

Simone de Beauvoir

preferirías mi sonrisa a toda la verdad

"

Pues mi ser es bello pero espantoso. Y sólo es bello porque es espantoso.
Espantoso, espanto, formado de espantoso.

Curar una enfermedad es criminal
Significa aplastar la cabeza de un pillete mucho menos codicioso que la vida.

Lo feo con-suena . Lo bello se pudre.

Pero, enfermo, no significa estar dopado con opio, cocaína o morfina.
Y es necesario amar el espanto de las fiebres.
la ictericia y su perfidia
mucho más que toda euforia.

"

A. Artaud

no puede ocultar las lágrimas mientras me lee,

tampoco puede dejar de enseñarme

con cada gesto, con cada palabra,

con ese amor que es libertad,

y por tanta libertad es amor,

es una misma cosa

es confianza, de la ciega,

es tocar el fuego con las manos,

y no tener nada.

ella no tiene nada.

cómo envidio su forma de amar.

me parece que no entendí nada.

ella va a perdonarme,

pero no se va a olvidar.

y que The Cure no había inventado nada.

que no se reconocía. que disfrutaba del sol del mediodía quemandole sobre

la remera always black.

que no podía escribir dos líneas copadas con semejante buen ánimo

y que ni loca acudía a la memoria emotiva del mp3.

fundamentalismo del aire acondicionado, del push up, de la mar en coche.

que lo bueno que tiene el norton blanco es que te deja más

alegre y no te delinea la boca. lo malo es que lo tomás como agua.

y que subió al escenario, acorde

acorde,

aplausos,

acorde.

y cuando me dedicó polaroid de una locura ordinaria

ya ibamos por el tercero, creo.

acorde, aplausos.

sangró,

sangró.

Miró la hora, las tres. Acorde. Acorde, aplausos. (saxo, sexo, sexo).

Pensó que ya era viernes y que era viernes, 3am. y que The Cure no había inventado nada.

las palabras nunca son lo mejor para estar desnudos

Esa carne que ya no se tocará en la vida,
esa lengua que ya no logrará abandonar su corteza,
esa voz que ya no pasará por las rutas del sonido,
esa mano que ha olvidado hasta el ademán de tomar, que ya no logra determinar el espacio
en el que ha de realizar su aprehensión,
ese cerebro en fin cuya capacidad de concebir ya no se determina por sus surcos,
todo eso que constituye mi momia de carne fresca da a dios una idea del vacío en que la compulsión
de haber nacido me ha colocado.
Ni mi vida es completa ni mi muerte ha fracasad0 completamente.
Físicamente no existo, por mi carne destrozada, incompleta, que ya no alcanza a nutrir mi pensamiento.
Espiritualmente me destruyo a mí mismo, ya no me acepto como vivo. Mi sensibilidad está a ras del suelo, y poco falta para que salgan gusanos, la gusanera de las construcciones abandonadas.
Pero esa muerte es mucho más refinada, esa muerte multiplicada de mí mismo reside en una especie de rarefacción de mi carne.
La inteligencia ya no tiene sangre.

Correspondencia de la momia (fragmento)

de Antonin Artaud.-

vacía

definitivamente vacía.

. eso duele.

... Anoche te soñé sacerdotiza de Sekhmet, la diosa leontocéfala...

...
La taza de tus manos contenía
tu libación secreta, lágrimas
o tu sangre menstrual, o tu saliva.
en todo caso no era semen
y mi sueño sabía
que la ofrenda sería rechazada
con un lento rugido desdeñoso
tal como desde siempre
lo habías esperado.

Después, quizá, ya no lo sé,
las garras en tu seno
colmándote.

Nunca sabré porqué tu lengua entró en mi boca

cuando nos despedimos en tu hotel

después de un amistoso recorrer la ciudad

y un ajuste preciso de distancias.

Creí por un momento que me dabas
una cita futura,
que abrías una tierra de nadie, un interregno
donde alzanzar tu minucioso musgo.
Circundada de amigas me besaste,
yo la excepción, el monstruo,
y tú la transgresora murmurante.

Vaya a saber a quién besabas,
de quién te despedías.
Fui el vicario feliz de un solo instante,
el que a veces encuentra en su saliva
un breve gusto a madreselva
bajo cielos australes.

Quisiera ser Tiresias esta noche
y en una lenta espera boca abajo
recibirte y gemir bajo tus látigos
y tus tibias medusas.

Sabiendo que es la hora

de la metamorfosis recurrente,

y que al bajar el vórtice de espumas

te abrirías llorando,

dulcemente empalada.

Para volver después

a tu imperioso reino de falanges,

al cerco de piel, tus pulpos húmedos,

hasta arrancarnos juntos y alcanzar abrazados

las arenas del sueño.

Pero no soy Tiresias,

tan sólo el unicornio

que busca el agua de tus manos

y encuentra entre los belfos

un puñado de sal...

Julio Cortazar.-

ciervo blanco!

pero soy lo que herís

entrás

te vas

me cortás las palabras.

.

qué pasa en la tierra que el cielo cada vez es más chico?

"Estimada señorita:

Me llamo Dailan Kifki y le ruego que no se espante porque soy un elefante.

Mi dueño me abandona porque ya no puede darme de comer.

Confía en que usted querrá cuidarme y hacerme mi sopita de avena.

Soy muy trabajador y cariñoso, y me encantan las caricaturas."

No recuerdo cuántos años tenía cuando mis viejos me regalaron Dailan Kifki, pero realmente poco importa si tenía 5 o 12, creo que hoy con 21 lo volvería a leer encantada. Con este párrafo me acuerdo del día en que lo comencé a leer, y de la mezcla de emoción e intriga que me generó.

Se fue. Y yo me quedé sola, como la cigarra, cantando el show del perro salchicha.

A la hora del naufragio
y la de la oscuridad
alguien te rescatará
para ir cantando.

I Bet you look good on the dancefloor

tenía un martini en la mano, detestablemente amargo.

pero bailaba arriba de un sillón de cuero marrón (alguién lo encontró en la calle)

que tenía un leopardo de peluche recostado en el apoyabrazos.

stop.

play.

stop. se cortó la luz. o quizás apagaron el sol. (quizás ambas)

en breve iba a amanecer y alguien quiso enseñale a fumar*.

pero dijo que ya era demasiado tarde.

stop.

play: rompió la copa de martini contra la pared.

stop.

se fue caminando, sola, abrazada al peluche.

con los vidrios rotos clavados en los pies.

play:

un agujero en una inmensa pared

cuando abrí los ojos para ver que llovía

vi un tubo fluorescente. la luz, pensé.

con mucho esfuerzo abrí más los ojos y

vino flotando hacia mi una imagen de la virgen de luján

con atuendo ochentoso y unos ray ban de marco blanco.

¿otra vez vos? le dije en voz alta, cuentan.

de golpe se volvió , ahora con su vestido real, al estante frente a mi cama,

que segundos después advertí que era una camilla

y que la que yo creía que era Elena

era nada más ni nada menos que una enfermera.

ya no se distinguía qué era lo que sonaba

y el piso estaba húmedo

cuando llegaron ellos con la novedad.

después del pinchazo lo último que recuerdo que vi fueron los azulejos celestes

con la pintada que pide no más promesas sobre el bidet.

un hada, un cisne

"
Ella quería amar
a un cisne de agua y sal
ella quería volar
junto al cisne hasta el mar...

Pero un dia el cisne volvió al mar
se recostó en la playa a descansar
y no pudo volver al hada blanca ver...

"

El granero

La tía Crisolita se alejó de la casa. Se adentró en el campo apenas iluminado por una luna en cuarto creciente. Sin embargo avanzó sin tropezar, pues esas tierras la vieron nacer . El Entre Ríos de principios de siglo. De siglo XIX. La decadencia ocupaba cada centímetro de lo que quizás en algún momento fue un granero. Ahora a duras penas había paja sin ojos ajenos, mucha suciedad sin dueño, herramientas olvidadas y especialmente ratas en cantidad. En ese espacio se reproducían con placer y facilidad. De la misma forma entró la tía Crisolita al granero. En la soledad y el silencio del campo había aprendido a reconocer un leve cambio en el chillido de las roedoras al momento de parir. Se abrió camino con un rastrillo hasta llegar a las ratas, y con facilidad tomó por la cola a las recién nacidas y las guardó en una bolsa de lienzo. Al llegar a su casa las ahogó una por una en un gran frasco lleno de aceite, que luego tapó con fuerza y placer.

Era (quizás) el remedio contra el cáncer, el sida, y el mal de amores. Pero dicen que todas las mañanas llegaban, desde otros pueblos del interior, carros llenos de bebés, niños y ancianos solo para ponerse un par de gotas del remedio de la tía, que curaba los fuertes dolores de oído.

.

confusion is sex

1 llamada perdida

estoy disconforme, no conforme,

deforme, con forma de ser amorfo

conforme de estar, estoy y no.

no y estoy. estar deforme con. (vos)

amorfo ser

de forma con deforme,

no conforme disconforme estoy

y vos liliputense de mi alma

liliputaneás mi cuerpo

me tocás y no conforme me pedís

que te chupe los deditos.

siempre acabamos con la poesía.

επιφάνεια

6 de enero, epifanía.

creo que de los placeres más hermosos que experimenté estos últimos días nada supera el que me genera romper (aunque con esfuerzo) el celofán que envuelve un cd nuevo.

quizás oler el perfume de las hojas de un libro viejo.

o explotar, descalza, una plancha de nylon globulizado.

o acostarme a escuchar música en el mp3 con juana y verla mover

el pie al ritmo de loquesuene.

.

cuando el mundo tira para abajo es mejor no estar atado a nada.

.

encandilame

hasta no poder mirar.

los eneros tienen ese que se yo. tunel subfluvial mediante me desarmo ante un abrazo de mi ahijada, que además es mi prima, y la hija de mi madrina, que además la única hermana de mi padre. en este momento duerme, después de una agotadora tarde de playa en la que no dejó de jugar con castillots de arenat.

mientras tanto yo reviso las bibliotecas. me encanta revisar las bibliotecas de mis tíos. y este año la cantidad de libros se incrementó a tal punto que en cada estante hay dos o más filas de libros. en las de atrás tu tío esconde los libros que se va comprando para que yo no me de cuenta.

me parece que me voy a quedar a vivir en santa fe. a que el calor me funda las neuronas.

o las inundaciones me ahoguen. pero ya.

.

nace una flor

todos los días sale el sol...

cuando abrió los ojos vio que llovía.

y pensó que era un día excelente para escribir una novela.

cuánto tardaría en caer una gota desde aquella nube

hasta la tierra?

seguramente mucho menos tiempo que el que le tomaba a una idea caerse

de su cabeza.

cuando abrió los ojos vio que llovía.

y pensó que era un día excelente para dormir una siesta eterna.

cuánto tardaría en caer el rayo desde la inmensidad de los cielos

hasta el mismísimo centro de la tierra?

seguramente mucho menos tiempo que el que le tomaba a ella hacerse

preguntas idiotas.

pero llueve, y tiene licencia por idiotez, por melancolía,

y sobre todo por humedad.

lo que no tiene es alguien con quién compartirlas.

por eso cuando abrió los ojos y vio que llovía

decidió que darse vuelta, abrazar la almohada y volver a dormir

era lo mejor que podía hacer.

cuánto tardaría en llegar a su lado

la gota

el rayo

el idiota

la idea

y la humedad que precede a la lluvia?

seguramente mucho menos tiempo que el que ella lleva en la cama

abriendo los ojos solamente para ver que llovía.

.

happy and real

¿Por qué salimos con otra piel en la foto? Preguntó Juana. Que no sabe de blancos y negros, porque ella ve en colores.

nadie sabe hacia dónde miramos.

por suerte no es lo que importa.

.